Скрипач

Он бывает редко трезв
Отдаваясь своей лире,
А смычок и скрипка – крест
В беспокойном этом мире.
В звуках скрипки тонет боль
Недосказанная где-то.
Нелегка наверно роль
Музыканта и поэта.
Льются ноты, как вино
Расплескавшееся, в души,
Он бы бросил все давно,
Он присел бы да и слушал.
Он до дна бы выпил соль
Убегающего лета,
Но ему досталась роль
Музыканта и поэта.

Затихнет зал, когда погасят свет,
А что останется  от представления –
Знакомый и назойливый сюжет
Из громких слов и капли сожаления.
День ото дня на сцену он спешит
Не ради славы, и не ради слова.
Он просто дарит часть своей души,
Не уставая это делать снова.

И скользит его рука
Нежно скрипку обнимая,
И мелодия легка,
Не на миг не замирает.
Если б мог, он бы отдал
Всей душой своей раздетой
Неспокойный этот дар
Музыканта и поэта.

Смычку и скрипке как постель - футляр,
Накинув плащ, он грустно улыбнется
И растворится в мягком свете фар,
А завтра все опять к нему вернется.
Он судьбы нот рукой своей вершит,
Вся жизнь его в поэзию одета
И он наверно даже согрешит,
Чтоб оставаться музыкантом и поэтом.