(из очень ранних)
Черный кофе стынет в чашке,
Не смолкает телефон.
День проходит – день пропащий,
Как осенний небосклон,
Скучный, пасмурно-дождливый,
Не заполненный тобой.
Я на мир смотрю тоскливо:
Осень... Всё жило весной…
Чувства ждали в ее чреве,
Почкой набухал листок.
Ты надеялась? Не верю,
Не бывает в веснах толк!
С влагою пробилось семя,
Соком напилась земля.
Но не вызрела затея:
Где есть ты, а где есть я?
Стынет черный кофе в чашке.
Я не сделал и глотка.
Неужели день, пропащий,
С календарного листка?
Пропащий день
© Copyright: Игорь Артамонов, 2009
Свидетельство о публикации №109102100227
Свидетельство о публикации №109102100227
Рецензии