Про поэтов что сказать?
Не хватает что-то вечно им.
Пишут. Хоть им плюй в глаза.
Как клопы сидят запечные.
Пишут, пишут мать их так,
Распоясались в стихире.
Слово в рифму. Что? Пустяк!
Погремушка в строгом мире.
Посидел бы ты поэт,
В гусеничном тракторе,
Позабыл бы Интернет
И своих редакторов.
Про поэтов
© Copyright: Виктор Люсин, 2009
Свидетельство о публикации №109102101886
Свидетельство о публикации №109102101886
Рецензии