О своем портрете

    
Что ты смотришь на портрет,
В бороде ведь правды нет.
Ты в глаза мне посмотри-
Что ты видишь там внутри?

Ты мне в душу загляни,
И мой мир ты осмотри.
Может взглядом ты проникнешь-
Своим сердцем мне откликнешь.

Ты мужчина, или нет,
Может женщина, мой свет.
Если муж, то станешь другом,
Если женщина – то музой.

Мне не надо твой ответ-
Я почувствую привет...
И откликнусь тебе разом.
Если муза –то соблазном.

Ты не верь моим глазам-
Я не верю себе сам.
Кто бы веру мне вложил –
Я б тому всю жизнь служил.

Я не верю всем богам,
Всем чертям себя продам.
Может ты меня спасешь,
Бальзам в душу мне вольешь.

Свою душу мне подаришь,
И навеки мне оставишь.
Без души мне трудно жить,
Мельпомене удружить.

Не поможешь- что ж, судьба,
Не поможет и мольба.
Стану Бахусу служить –
Без души и дальше жить.

Я чужим бездушьем сытый,
В липкой грязи, неумытый.
Нет и  музы у меня,
Чтоб отмыла и спасла.

Чтоб я мог её любить,
По утрам в руках носить.
Посвящать ей все стихи,
Что мне в голову пришли.

Чтоб читать по вечерам,
С её уст лакать бальзам.
А в глазах читать восторг –
Настоящий был бы торг.

Мне любовь, а ей стихи...
Мне бы мяса -  ей мечты.
Мне бы девок и вина,
Пусть стихи хранит она.

Если б музы так могли-
Нет бы было им цены.
Всякий это разглядит -
В музе женщина сидит.

И всю жизнь она с поэтом
Ведет тихую вендетту.
Путы тонкие плетет –
В них поэт всегда живет.

Рвет он путы иногда,
И уходит навсегда.
Но другая муза тоже
В кружева вплетет его же.

Так и бьется жизнь в стихах,
То в сетях, то в кружевах.
Хуже нет, когда  в решетке,
Плохо также в златой клетке.

Но поэт же хочет петь,
И не хочет умереть.
Он всегда осознает,
Что без музы он помрет.

Он бы душу не заклал,
Если б деньги накопал.
Ну а так как денег нет,
То душа поет сонет.

А где деньги у души?
Ты её хоть удуши...
Ты не выжмешь из неё
Ни еду и ни питьё.

И в стихи же не оденешь,
И стихами не согреешь.
Муза голая заплачет,
И все мысли его свяжет.

Пропадет тогда поэт,
И забудет его свет.
Не дадут сверкать в полете,
И собьют его на взлете.
...........................
 P.S.

Вот такая мутотень
Пришла в голову в тот день.
Я не знаю как мне быть,
На стихи мне не прожить...

Ещё музу прокормить,
И жене пальто купить.
Им за что меня любить?
Лучше сразу и убить...

Вырыть яму, закопать-
Душу больше не мотать.
И раз в год ложить цветы
В память гения мечты.

Прочитать на посошок
Скорбной памяти стишок,
Что когда-то сочинил,
Тот поэт, что здесь почил...

Владимир Вяземский 
21.10.09