Сорванные наспех,
Ветром неумелым
Падают на землю, улетают в небо.
В скомканных заплатах
Тянется дорога…
До меня так мало, до тебя – так много!
Листья. Бледно желтым
Пеплом тротуары
Засыпают в шелест. До тебя так мало…
До меня – так много!
И слова на нитки
Налезают туго,
Иногда так метко, иногда так грубо
Ранят. До удушья.
Разве в этом дело?
До меня так мало…
Впрочем…Так хотела.
Осень
© Copyright: Анна Шестакова, 2009
Свидетельство о публикации №109102008629
Свидетельство о публикации №109102008629
Рецензии