Ты медленно скользишь по окнам
Просачиваясь сквозь стекло…
Он медленно отравляешь душу
Как будто из нутрии горит
Он бьет по вискам молотком,
Чтоб заглушит голос разума
И ты мнимый блик создаешь
Черты идеала его!
А он словно мастер игры
По черному черным пишет,
И все, что было до него, тебе кажется темным!
А он славно мастер игры
Играет сонату в приходе
А ты так тихо от боли кричишь,
Так тиха-тиха не слышно…
Без него
© Copyright: Стася Яковлева, 2009
Свидетельство о публикации №109102008197
Свидетельство о публикации №109102008197
Рецензии