Поэт

Он, мастер броского словеса,
Нам столько истин объявил,
И будто волею Зевеса,
Как тень бродяги иль повесы,
В таком сомненья запустил,
Что может взгляд наш непорочен
Лишь тем, что правду не пророчит...

Он в клочья шевелюру-шляпу
Давно изрвал, и посему
Был одержимым бесом, к ряду
Он был охаян, как в награду
Когда кричал стихи в толпу,
Которая стеной смотрела,
Но гений зреть не разумела...

Он был из разного народа,
Пиит, отшельник, барин, брат
Но он настолько знал природу
Людей, которым год от года,
Давались все пороки: враг
Сидел в самих нас, изнуряя
И думой, и желаний стаей...

Он был убитым и презренным,
Был отомщенным, был собой
И музой окрылённый, пленный -
Герой Эллады незабвенной,
Всю свою жизнь лихой ценой
Мостил строфой земных творений
Как светочом сверкал сквозь время...

Он выбирал свой путь, не каясь,
Шел до конца любой стези
Систем, дуэлей не стесняясь
Смотрел Он в этот мир, влюбляясь,
И даже в смерти, и в грязи..
Хоть знал, что мир распят собою
И изнутри лишь с пустотою...

Он видел в нас залог удачи
Он верил в то, что изменить
Судьбу легко: плести иначе,
Иль разорвать, иль перепачкать
Под силу словом жизни нить,
Ведь мы надежда прошлых дней,
И в наших силах стать светлей...

Он имя прочил, и навеки
Вошли стихов глубины-строки
И в жизнь, и в сны, смыкая веки,
Вскрывая страсть и добродетель,
От первых букв до слишком многих,
Сквозь бремя тех, кто нас поставил
В немую рамку гнусных правил...

Он был, он теплится, верь - будет:
Его звезда в ночи горит,
И залпом тысячи орудий,
Скрещая мыслей шпаги, люди,
Он нам еще не раз сулит
Полет души, что озаряет,
И сердце к Богу поднимая,
Сквозь мрак и гогот неуемный
Протянет к свету он ладони...

……Наши...точно… веришь?
И переполнив чашу зрелищ,
Он в мысли каждому войдет
И даст все то, что принесет...
Собой, сквозь злую память лет,
Сквозь чувства -  в этот сумрак свет,
Лишь словом...
Истинный Поэт...