Люди, ветры и море

Берег чист, как столб соляной. Он осыпан пеплом предков моих. Он осыпан пеплом надежд моих. Он такой же как и тысяча других берегов, где стоят люди и смотрят вдаль. Каждый из них чего-то ждет. Кто-то Алые паруса, кто-то белый флаг победы. А я жду ветра, чтобы сдул этот пепел, чтобы я смогла снова мечтать. Кто-то верит в бога, кто-то в судьбу, а кто-то в счастливый случай, а я верю только морю и ветру, потому что мне кажется, что я на них похожа. Ещё я верю нескольким друзьям, они тоже как ветры: переменчивы, но остаются со мной, и когда я прихожу из другого мира и бросаю полуистлевшие пожитки на пол, они дуют на моё лицо, сдувая всё плохое, что случилось со мной в дороге. А некоторые люди, как море. Они приносят в мою жизнь на своих волнах что-то новое, я бросаю в их волны венки из ароматных цветов, но никогда не знаю, рады ли они, но я всё равно люблю их, как море. Я люблю делать то, что не умею, потому что мне кажется, что это расширяет мир вокруг меня, но на самом деле я просто боюсь оказаться бездарной. Я готова поклонятся творческим людям, потому что они меняют этот мир. Они все тоже ветры, которые приносят в наши края диковинный звук свирели и запах сакуры. Мне хотелось родиться творческим человеком, но гитара в моих руках стонет, а стихи не хотят держать ритм и, словно склочные старушки, рифмы беспорядочна занимают места не давая смысла. Может быть, я смогу помочь творчеству, если буду помогать людям, которые к нему способны. Наверное, это так. Каждый должен знать своё место. В конце концов, я не ветер и, что бы ни проносилось вокруг меня, моё дело маленькое – жить. Может быть немного кому-то помогать, может быть о ком-то заботиться, но главное не пытаться быть выше того, чем я являюсь, потому что каким бы умным ни был человек, он никогда не станет ветром. Никогда.