Мне говорят, что добр я и отзывчив,

Мне говорят, что добр я и отзывчив,
За оскорблённых я борюсь всегда.
Но я порой, бываю очень вспыльчив,
Виной тому,  преклонные года.
Преклонные, поклонные,  поклоны.
Кому? За что? Ужели для меня?
Привык  я лазить по скользящим склонам,
Судьбу свою, проклятую кляня.
О, сколько раз я шёл навстречу ветру,
Я задыхался, но шагал вперёд.
За мною были тыщи километров,
Десятки рек, пройдённых мною вброд.
И до сих пор, считают Донкихотством,
Всё то, что выстрадал я на своём пути,
Во имя рыцарства и благородства,
В неравный бой готов я вновь идти.
Да, мне пришлось когда-то очень круто,
И не  мечтал о жизни я такой,
Но каждый раз я верил снова в утро,
Пока я жив, не ведом мне покой.
Придёт и мой черёд, и в день последний,
Я брошу свой предсмертный, грустный взгляд,
Пусть не коснутся праха чьи-то сплетни,
Что я ушёл из жизни без наград.
К чему  награды, ордена, медали?
Я горд уж тем, что сеял доброту,
Что человеком все меня считали,
И этот счёт я берегу и чту.