Возвращаюсь в свой серый город,
Где нет утром радости, ночью сна,
Да и в Русской душе, с виду доброй,
Холодная, злая зима.
Все дороги – в сторону кладбища,
Дома из могильных плит,
Наше с тобой пристанище –
Холодный, сырой гранит.
Александров. Центр опричнины.
При Иване – столица Руси,
Так почему же здесь люди нищие,
А глаза, словно в серой пыли?
Может, кризис сложил нам руки? –
Не дает видеть солнца свет,
Все равно люди пьют со скуки,
Для пьяных кризиса нет.
Сколько лет уж прошло – все по-прежнему.
Мало радости в нашем краю,
Но одно нам известно, конечно же,
На руинах скворцы не поют...
Александров
© Copyright: Ярослав Ковалевски, 2009
Свидетельство о публикации №109102003209
Свидетельство о публикации №109102003209
Рецензии
Да все плохо и хуже не куда,
Но я верю, что время придет
И на нашем кремле Александровском
Белый Аист гнезда совьет!
Александр Торлопов 22.06.2010 01:57 • Заявить о нарушении
Но я верю, что время придет
И на нашем кремле Александровском
Белый Аист гнезда совьет!
Александр Торлопов 22.06.2010 01:57 • Заявить о нарушении