Поздня осень, печальная скука,
Воет как пёс то, как рыжая сука.
Листьями сорит, дождём донимает,
В душу вонзилась, её вынимает.
Что с ней поделать, вовсе не знаю,
То её любишь, а то прогоняешь.
Образов сколько грустных, прелестных,
Сколько картин всех, рассказов и песен.
Весёлая, грустная, в золоте блещет,
Одна лишь в поре, а кажется десять.
Десять осеней вместе
© Copyright: Петро Керанчук, 2009
Свидетельство о публикации №109102001115
Свидетельство о публикации №109102001115
Рецензии