Осенью старею лет на тридцать.
Не спится.
Ах, если б в руках синица -
Напился бы тогда святой водицы.
Дождь. Туда ушел - из виду скрыться,
Не отравиться
Усмешек зарницами,
Хмурыми лицами,
Мечтающими застрелиться.
Тучи плотные мешают вверх стремиться.
К солнцу не пробиться.
Эх, найти бы волшебные крылья - с воздухом слиться.
В конце концов. Птица я?
Или не птица?
(12 октября 2009)
Птица
© Copyright: Максим Гаврилин, 2009
Свидетельство о публикации №109101900872
Свидетельство о публикации №109101900872
Рецензии