Много, их очень много, сразу много,
Комами мусора и ворохом снегов.
И зачастую с них не стелется дорога,
Не поддаются им разливы разных слов.
Они съедают целостность картины,
Даруя краски, разрывая грань,
Но не затянутся обратно в паутину,
Размахивая рваным по рукам.
В их океанах нет глубин и края,
В их небе смысла нет, на первый взгляд.
Но каждое начало, умирая,
Подарит новому свою рассвета прядь.
Их бесконечность, хаос в веренице.
И не собрать сейчас, и не собрать потом.
Пусть если сплю, но это мне не снится,
Бегущий бесконечный мыслей ком.
Мысли
© Copyright: Карлин Ян, 2009
Свидетельство о публикации №109101908541
Свидетельство о публикации №109101908541
Рецензии