как все кончается для стола и окна

вот стол
вот окно
и мы понимаем, что здесь все и кончится
и хочется скорчить рожицу
и убежать как от страшного клоуна
от необходимости сделать шаг от тебя.
а у меня от себя в руках только шапочка
ты станешь просить и кидаться фразами
жаль, не тарелками
жаль, не стаканами,
жаль, не вазами.
мне бы в голову тяжелым чем-то,
а я сижу в своих мягких тапочках,
и в тишине напиваюсь абсентом.
ты знаешь, сейчас все кончится.
что нужно разжать, распустить, расклеить
а у стола подкашиваются ножки
от мысли, что больше его никто не согреет.
у окна не закуришь больше за ночь пятую
и на запотевших его глазах не напишешь имя
не нарисуешь, как я сплю на холодном инее
и не увидят прохожие сквозь,
как выгибаюсь в крике, тобой распятая.
все кончается.
кончится Вечность.
и останется только промозглая серость на улицах
на лицах, хранивших верность,
хоронивших время,
высасывая жизнь из любви, как устриц.
вот стол.
вот окно.
вот пол, на котором следы не смыты
нет смуты в стране,
не мне раздувать самомнение,
и у короля нет свиты
и все цветы теперь снова не мне.
и мы довольны вполне...
только стол и окно убиты.