Твой образ - словно пуля в сердце -
Холодный, не живой, стальной.
Но каждый раз, спасаяь от дыханья Смерти,
Я возвращаюсь к пуле, не знаю я покой.
Она влетела в сердце неожиданно -
Игривым россчерком брильянтовых волос.
Они ушли. Осталась рана в сердце,
Что не на век покрыта сединой.
И ведь люблю того, пред кем я так виновен,
Обязан человеку я душой...
Но он ушёл, став средь всех одним изгоем,
Поэт, с отравленной судьбой.
Росчерк
© Copyright: Безликий Лорд, 2009
Свидетельство о публикации №109101907542
Свидетельство о публикации №109101907542
Рецензии