Нам, отбежавшим от войны,
впадая в стыд, не видя сны,
мы, отупевшие сыны...
Что ж, нам за дело?
Что кто-то, тЯгнучись домой,
заголосил! И - не впропой,
заголосил! Ты, смерть, постой, -
дай мамке... тело...
Моё - с гвардейской лентой - вкось,
за фронт - не надо, не забрось,
сбрось пепел с папирос, -
и врозь - на вынос...
Отбей атаку, рядовой,
пробитым горлом песню спой,
и вспомни дом, пусть и не твой,
где сын твой вырос...
Мне, не видавшему грозы,
не проронившему слезы,
войны не съевшему азы...
Простит отец мне, - знаю...
Не видел зой и ни гастелл,
не видел в лёд - янтарных тел,
не видел, да и не хотел...
Прости... Прощаю...
ВЗ.КИЕВ
Прости...
© Copyright: Вениамин Зафт, 2009
Свидетельство о публикации №109101905963
Свидетельство о публикации №109101905963
Рецензии