про подкаблучника

Молча садится за письменный стол
Миг, и с надрывом метнулся писать.
Как же его до печёнок извёл
Сын лоботряс и жена – его мать!

С этой мегерой иной разговор,
Шагу нельзя с этой стервой ступить,
Ставит, как вечер, жильё на запор,
Водки не даст с мужиками попить.

Только начнётся прекрасный футбол –
Рада каналы те переключать.
Тихий, куда бы он ни пошёл
Вслед проорёт: «Потрудись мусор взять!».

Если забудет ведро по утру
То, по приходу сквозь зубы цедит:
«Щас я на бошку тебе натяну,
Не забывал, чтоб его, паразит!».

Лаской, заботой встречает она.
Ужин готовит в молчании сам
 И, не дай бог, не то будет хана,
Если вразрез её скажет речам.

Ждёт с содроганием он выходных,
Жёнушка мучает, хоть помирай!
Дача коленом вонзила под дых –
Дел непочатый и гибельный край.

«Стерва, взыгралась – зарплата мала!
Ей будет мало, хоть дай миллиард!
Ночью заначку под стелькой нашла,
Так что прощайте пивко и бильярд!

Я ей такое сейчас напишу!
Пусть околеет, прочтя монолог,
В лоб накипевшее же не скажу,
Боязно как-то, согнёт ещё в рог.

Жестокосердная! Как ты могла!
С этой минуты тебе я не раб!
Ты – вот-вот здеся!!! Вконец допекла!
Всё!!! Ухожу на неделю я в паб!

Встать не посмей у меня на пути,
Даже не думай меня задержать!
Я расслабляться иду и кутить,
Ты – будешь дома готовить жрать!

Ой…, не услышал, как ты подошла,
Что я пишу? Ничего… дребедень…
Ты, дорогая, уже поспала?
…Да, я помою посуду, не лень…».