все реже...
Всё чаще сам себе я скучен.
Но мне пустынный бриз вины
До углей сердца не иссушит:
Покой небесной глубины
Росой надежд омоет душу.
И пусть из прожитой дали
Доносит память горечь тленья,
Мне страх удушья утолит
Цветущих трав переплетенье,
Вспоённых свежестью земли.
Свидетельство о публикации №109101902795