Вот и всё

Вот и всё. Вот такие были.
Вот и всё. А ведь знали, знали...
Губ страницы покрылись пылью,
крыльев перья покрылись сталью.
Мне бы в Питер. На Кубу. В Польшу.
Хоть куда-нибудь — прочь от скуки.
Знаешь, нужен. И даже больше.
Просто я опустила руки.
Я иду, а куда — не знаю.
И не знает никто, наверно.
Это хуже сентиментальных,
слишком лживых романов Стерна.
Это хуже — ведь это правда.
Всё реальней, чем этот город.
Знаешь, буду безумно рада,
если истина сдохнет в споре.
Вот и всё. Вот такие были.
Вот и всё. Вот такие стали.
И не то, чтобы всё забыли -
просто верить уже устали.
Я забросила сны, учёбу
и пою так, как будто завтра
умирать. А умрём — так оба.
И — до встреч на седом Монмартре.
Дома — в угол бросаю маску
и теряюсь в изломах стёкол.
Знаешь, в этой дурацкой сказке
Непростительно одиноко.

Дождь вчера был — да прямо в морду,
да чертовски тугой и сильный.
Я вчера напилась. До чёрта.
Потому что не-вы-но-си-мо.