Ангел-хранитель

Надо вставать, но ужасно болит голова.
Надо идти, но куда, для чего и кому?
Нюх обострён, впрочем, всё наперёд трын-трава.
Или другая трава – что-то я не пойму.
Утро мутит и не красит, и зеркало врёт.
Это привычно – реальность представить враньём.
Ангел – трепло. И потрёпан ковёр-самолёт.
Скорчен в углу, и остатки помады на нём.

Что это было? Обещанный где парадиз?
Сладкие песни, хлебнув, закусив удила...
Мама, прости за тупое сползание вниз.
Поизносилось всё то, в чём она родила.
Превозносилось – и вот, наконец, понеслось.
Преображенье – но где отыскать образа.
Всё, что мечталось – под ноги уложено вкось.
То, что читалось – уже правдой режет глаза.

Что же открылось в исконном своём неглиже?
Стыдно не там, и не тем, и совсем не за то.
Для теорем не хватает иных падежей,
если падёж аксиом и душевный затор.
Ангел-хранитель под вечер вернётся опять,
мы полетаем синхронно под дым сигарет.
Только под утро – не вспомнить, не встать, не поднять.
Скорчен в углу, и вчерашний на нём винегрет.

Может, поверить? От сердца... – не просто шептать
чьи-то цитаты, молитвы по чьей-то вине...
Но мы не можем без шума в движении вспять.
Нам неуютно без мудрого лика вовне.
Что же в остатке? Сухом, как похмельная муть.
Только дурман – наш извечный, посконный эрзац.
Предвосхищенье желания в счастье уснуть...
Скрип под ковром... Это ангел сползает на плац...