Я напишу тебе письмо...

Я напишу тебе письмо, простое, без высоких фраз…
О том, что было нам дано и что промчалось мимо нас,
О том, что продолжает быть в моем сознанье здесь, теперь.
Жаль только, нечем уж любить – в ту комнату закрыта дверь.
В той запредельной тишине не слышно детских голосов...
Лишь только изредка, во сне, приоткрывает Бог засов.
Жизнь будто в мерзлой полынье – лёд тонкий, хрупкий, но живой,
А тело сковано в броне, что мною создана самой...
Боясь не в такт с Другим попасть, я раздвигала встреч мосты,
Чтоб ненароком не упасть в ту пропасть, где таишься ты.
Я закрывалась тишиной, чтоб чувствам волю не давать,
И продолжала быть одной, и век свой долгий куковать.
Ведь разливаться соловьём возможно лишь, когда вдвоём,
И есть взаимный диалог... А Бог, он вечно одинок...
Но то, что в нас разделено, в нём слито в целое Одно...
И все усилья быть подобным бьют прямо в сердце звуком дробным.
Нет гармоничного звучанья… Но есть целительность в молчанье,
Что позволяет слышать нам о том, что в нас творится там,
Где мы, не скованные плотью, бываем только по ночам.
Пожалуй, вот и всё письмо, без пылких слов, красивых фраз.
Быть может, в комнате окно найдется, что разбудит нас...

*   *   *
Я, может быть, к тебе вернусь, когда от бездны оторвусь,
Когда взлечу под облака с порывом вешним ветерка
И вдруг почувствую, что здесь меня уж нет, хотя я есть
                и что потеряно найду…
Люби!.. и я к тебе приду через кого-то, кто знаком,
                кто жаждет обрести свой дом
В тебе – там много есть того, что покрывает тиной дно
И не приметна глубина, а только горечь и вина…
Они и мутят твой кристалл сознанья, что чужим мне стал…

*   *   *
Мы будем долго говорить, ведь мы не виделись давно,
О том, что надо сотворить, чтоб сделать явленным «кино»,
                заложенное в наш генокод…
И  это как переворот плода в утробе бытия,
И смена ночи в пользу дня, хотя на убыль он пошел…
Я знаю, ты уже пришел, ты хочешь что-то мне сказать,
И мне нельзя ложиться спать, пока не расшифрую, что
Поможет раскрутить ничто из сгустка красок на холсте
                в крупицы радуг на листе…


2001 г.