19 октября

… Это было в начале лета, когда каждый день - как маленький зародыш счастья...
Он смотрел на неё и улыбался от тихой и спокойной радости узнавания.
Он прикасался к её волосам нежно, будто к осенней паутинке, готовой вот-вот исчезнуть.
Он любил ловить губами ветер в её ладонях.
Он бережно обнимал её за плечи, озябшие в денимовых  сумерках.
Он угощал её в кафе на набережной чебуреками и искристо смеялся, когда она урчала от удовольствия, похрустывая их золотистостью.
А потом она пила любимый томатный сок, а он, подперев рукой щёку, внимательно и удивлённо смотрел на неё, как на самое бесценное творение Вселенной, вдруг оказавшееся так близко.
А потом он целовал её перепачканные красным губы и снова улыбался от счастья.
Он закутывал её в плед ночами простуженных фонарей -  ласково, как своего единственного, позднего и долгожданного ребёнка...
...А потом он уехал.
И присылал ей из-за океана,
через границы, страны, войны, реки, города
странные, короткие и огнестрельные сообщения -
взрывоопасные слова, главные, важные, настоящие.
Она ждала.
Слов,
снов,
его.
А потом наступило 19 октября.
Он не вернулся.
Почему-то он стал нужнее Небу.
...Она сидела на набережной, растворяя в сумерках память,
смотрела, как листья планируют в воду.
В её ладонях обречённо затихал
одинокий
северный
ветер.