Два октябрьских возгласа

За что же?


Перемешайте краски, морось,
мерцающие фонари
и стоны ветра до зари,
и неотложки хриплый голос,
зонты, парящие машины
над мокрым, серым полотном,
и перевёрнутый вверх дном
ушат небес.  И улиц спины
подставленные под удар
холодных капель монотонных.
И лихорадку глаз оконных.
И солнца воспалённый шар
над чёрной, оголённой рощей –
больная, стылая заря.
Портрет бродяги – Октября.
Реалистичнее и проще
картину трудно набросать.
За что же осень столь любима?
Ухмылка мокрая незримо
ложится в верную тетрадь.
И, как лицо из под вуали,
из строк, упавших на листы,
глядят знакомые черты
осенней вкрадчивой печали,
которая горчит слегка,
но утончённо, не терзая.
Нет осени конца и края
и путь – дорога далека...




Вопреки


Вечер.  В геометрию города
вклинена штриховка лучей.
Угасает резко.  И холодно.
Толпы в кабинетах врачей
хлюпают носами.  По улицам
ветер гонит листья гурьбой.
Распрямись, не стоит сутулиться,
ведь не стала ж осень судьбой.
Просто непогода.  Со временем
в город возвратится тепло.
Мы и прежде в лучшее верили,
оттого порою везло.
Повезёт и впредь.  Переменчива,
полосата жизнь.  Жаль теперь
чёрная.  Глядишь недоверчиво,
всё же, по-возможности, верь.
Сбереги надежду усталую,
пусть летит за взмахом руки.
Я и сам надеждами балую,
вопреки всему, вопреки...