Трудная дорога

Я забирался на крыши самых высоких домов,
Чтобы дотронуться до неба,
И я уходил усталый домой,
Неба, как такового, нету.

Есть легенда, что оно живёт,
Что заполнено святыми людьми,
Бог меня, надеюсь, поймёт,
Я бы сказал Ему, там Он живи.

Я ночами стоял перед могилами,
Никто не вставал, а я брал бинокль,
Моё тело пульсировало всеми жилами
От страха, но сколь

Не страшен был страх,
Я надеялся хоть что-то увидеть,
Но только ночь и мрак.
Я не хочу Бога обидеть,

Просто хотелось хоть что-то узнать,
Так сказать, войти в ближний круг.
Зачем тогда умирать,
Если ты превращаешься в дерево или в плуг.

Зачем тогда вообще всё это?
Неужели семьдесят- шестьдесят и всё, и ты остаёшься лежать
Одинокий, без света,
Ты даже не сможешь рожать.

Я пытался изменить смерти,
Закопался в могилу и лежал,
И я ничего не понял, поверьте,
Хотя даже не улыбался и не дышал.

Всё это, конечно, святотатство,
Но не в этом тут дело.
Я хотел увидеть Божье царство,
Я думал, что оно не имеет предела.

Я ошибся, наверное, надо умереть по-настоящему,
Чтобы увидеть Господа Бога.
Смерть - это что-то изящное,
Раз так трудна к нему дорога.