В душе свой крик не удержать,
Хочу на волю,
Но мне отсюда не сбежать
Во чисто поле.
И не нырнуть в рожь головой,
Примяв колосья –
И бьет подвыпивший конвой,
И до, и после.
Ах, как мне хочется туда –
Ну, нету мочи,
Тоска, как камушек вода,
Мне душу точит.
Там рожь волнуется, шумит,
И пахнет хлебом.
А мне б увидеть хоть на миг,
Хмельное небо.
В неволе тяжкой не вздохнуть,
Не то, что охнуть,
А может вечным сном уснуть?
Или оглохнуть?!
В полях кричат перепела:
- Что ж с вами сталось?!
А Русь, безумствуя пила,
В крови купалась.
А там - на родине - хлеба,
Давно созрели.
А ты все ждешь, когда тебя
Конвой пристрелит.
За восемь бед - один ответ,
На лесосеке –
Тобой не съеденный обед,
Разделят зеки.
Но от себя не убежать,
- Такая доля!
- И я остался здесь лежать,
- Былинкой в поле.
А паренек - “земеля” мой
За выстрел этот
Получит отпуск и домой -
В село уедет.
Воля. В душе свой крик не удержать...
© Copyright: Николай Вахтин, 2009
Свидетельство о публикации №109101807878
Свидетельство о публикации №109101807878
Рецензии