Утренний пригородный полнеет ещё и ещё.
Твой род до колена, а рот до ушей. Смеется-заходится.
Холмы, словно кудри, растущие прямо из щёк,
В мутном прищуре лазури небес доштриховываются.
Бывает и так, что мы едем в «Паккарде» вдоль рельс;
И хмурое утро, и нечем покрасить его.
Наткнемся на камень и встанем на пыльную мель.
Ведём разговоры, лишённые страсти по
кому бы то ни было.
Дистиллированный рай
Примирительнейших панорам.
Нет, всё. Подумать о творческой эволюции. Взять в руки «М. Кузмин».
Том увесистый. Гностика, Василид, Берлин – непременно.
И – выронить. После, потом. Моё тело ласкает диаморфин,
Бробдингнежский муравей, заставляя прочувствовать всю важность момента.
этюд в пастельных тонах
© Copyright: Алиса Тэсс, 2009
Свидетельство о публикации №109101805550
Свидетельство о публикации №109101805550
Рецензии