стихи Елены Сомовой

          Белая бабочка бьется в стекло,
Белая, словно осколочек света,
С ней отживает зеленое лето,
Краски бросая щедро в окно.

Яркой палитрой танцует листва,
Рвется подстреленной птицей в обьятья.
Дождик стирает нарядное платье,
И опадает вуаль, так пестра,

Что зацепляется взгляд за просвет
Между взволнованных ломаных линий,
Выхватив крашек искренне синий
Белым осколком трепещущий след.

2007-09- 8-16

       *        *        *
Белый туман застегнут
На пуговицы фонарей
В толстых выпуклых стеклах.
Перестегни поскорей
Светящуюся дорогу.
Блекнут фиалковых глаз
Влажные огоньки,
Топкие линии фраз —
Утренние стебельки
В ладони живому Богу.
Дай им от сердца дорогу
И станут они легки,
Перетекут к порогу
Возлюбленного. Тихи,
Направят ко мне его ноги,
Сердце и добрый взгляд,
И сотни линий продлят
Белый туманный ряд
Бусинок-светляков,
Нежных и жданных слов.

2007, 11 марта

               
                Кара свободы
Настольная лампа, ночная блажь, я тебя ненавижу,
Ты – блеск моего одиночества, мука оранжевая,
Отражение звезд, перебежка гвоздик
        с тонкой ножки пророчества
на реальную плоскость стола,
палачёво высочество,
коему я жизни свет отдала.
Здесь и летала в мечтах, и сгорала под полночью
В звездном аду, задыхаясь  в любовной истерике.
Словно полынный букет, отзываются горечью
Буквы сушеных корней с утонувшего берега.

Вширь разливается кровь моей песни о мытарстве
Сердца, влюбленного в жизнь,
                но кинжалами порвана
Сонной артерии нить. Что тут вопли о рыцарстве –
Белые струны дождей и снегов в шляпке сорванной –
Плата за нищенство духа в любви подаянии –
От недолюбленного бриллиант покаяния
На репродукции света по сфере сияния.

2007, 25 февраля


                Нежные огни
Мне перестали радость приносить
Короткие прогулки по бульвару
Вдоль набережной, вверх по тротуару
И до кремля протягивая нить.

И бесприютных волн седая рябь
Зализывает волглый пух тумана,
Как будто это мех или
              сметана,            
В которой ложки-фонари стоят.

И ничего важней на свете нет,
Чем слепок дня, упрятанный за картой
                созвездий,
                чей вперед бегущий свет
похож на нежные огни Монмартра —
реальность и мечта ныряют вместе,
и слово ищет музыки послед.

                2006, 10 октября

        *     *     *
Подбираю мелодию сна
На рассохшейся флейте.
Собираю для сердца росу
На дареном букете.
Быстро девочке шепчется свет
В золоченой ладони –
Оттиск в коже седых эполет,
Словно листик зеленый
Мать-и-мачехи.
              Баловень сна
Водит мысль по цепочке.
Разметалась по небу весна.
Птичьи дочки
Распаковывая сердца,
Устремились
Донести до кровавой земли
Божью милость…

2007, 30 марта