У каждого есть своя стихия,
В которой в воде он
как-будто бы рыба,
Когда сочиняю свои стихи Я,
Во мне мощью рушащей,
чувствую, глыба,
Которую мыслью могучую воли,
В слог слова рифмою я подчиняю,
Фантазий летящих в свободе - на воле,
Я повесть сюжета со смыслом слагаю,
Герои тех фабул с различной судьбою,
Задумкой в рассказе ждёт разный конец,
Их образ живой передо мною,
Порой не решу, кто был прав, кто подлец…
Упала в душе глыба с грохотом, эхом,
Рассыпалась грудой, в руинах, камней,
Что подняли с завистью, кинув со смехом
В поэта хулой, кучка глупых людей,
Поэт ведь художник – не трудно обидеть,
Насмешка – вино, а с вином веселей,
В угаре, талант трудно пьяным увидеть,
Но музой храним, с ней поэт лишь сильней.
Из Альбома Призвание Хранимый музой...
© Copyright: Пётр Асанов, 2009
Свидетельство о публикации №109101803095
Свидетельство о публикации №109101803095
Рецензии