Я книгой был. Мои страницы рвали,
Чтоб разобрать там знаки, отпечатки,
А я мечтал лишь о земных архивах,
О чёрном пламени, но все меня читали.
Всё тело у меня в слюнявых пальцах,
Закладках и пометках, и к тому же
Засохший лист застрял в зубах. Всю зиму
Его я так мечтаю укусить.
Порвите же меня. Я не Писанье,
Не стих из разукрашенной поэмы,
Я просто плоть, а книга - одеянье,
Где прячусь я. Другим не отыскать
Секрет, укрытый на моих страницах.
Меня прочтут лишь мёртвые глаза.
---- ( с французского ) ----
Робер Сабатье. Очки
© Copyright: Александр Анатольевич Андреев, 2009
Свидетельство о публикации №109101802436
Свидетельство о публикации №109101802436
Рецензии