Не вините поэта...

В белокаменных стенах
Белокаменны лица и чувства
Даже росчерк пера
Отдает то известкой, то мелом.
Не вините поэта в изменах
Он мается пульсом.
Он не просто живет, не на зло за свой счет
Он не пишет, Не пляшет, не крыльями машет.
Он лишь... занимается делом.

В математике точность
В математике все по стандарту.
Но и это искусство,
Искусство начала столетья.
Не вините поэта за срочность
Все бросить на карту
Разве все не игра? Он же помнит вчера.
И такое же завтра поставить не жалко.
Не ругайтесь, сеньор. Все поэты - немножечко дети.

Осенний шквал и кленовое золото тянет на вальс
А он молчит и все ждет хоть какого-то чуда от вас...

Серебрится луна
Серебрится ночная прогулка
Даже лодки не помнят
На Темзе они или Сене.
И волна за волной
Даже в сердце становится гулко.
За такую вот жизнь распродать на гроши
То, что здесь, что бывает, что его окружает
Всегда, разве это измена?

Вот бы бальную залу
Вот бы дрожь орхидей на камзоле
Даже ряса аббата
В таких мизансценах уместна.
Не пытайтесь отделаться малым,
Сжигая гондолу.
Не вините поэта, скозь графики/сметы
Сквозь потоки времен, старым сном осплеплен
ОН всего лишь... искал свое место.

Осенний шквал и кленовый прибой захлестнул с головой,
А он молчал, пока чудо прощально махало рукой...