Что-то как-то с утра не дышится,
Легкий ветер простудой знобит,
И стихи вот совсем не пишутся,
И огонь в очаге не горит..
Ипогода с утра не ладится,
Вся покрылась дождливой тоской,
Чай не пьется и суп не варится,
И весь свет словно сам не свой,
Да и свет -то, лишь блики мутные,
Через облачный пласт седины,
Будто небо опять укуталось
В серый плед в ожиданьи зимы,
Воробьи за окном не чирикают,
День свернулся и спит страым псом,
Лишь часы еле слышно тикают,
Да храпят в кухне кошка с котом...
И не верится что-то, не любится,
Не мечтается вовсе никак,
Лишь тоска вновь со скукой приблудятся,
Да залезут под старый кушак..
И гони ты их, им все не слышится,
Как дурак сам с собой говорит...
И стихи все с утра не пишутся...
И огонь в очаге не горит...
***
© Copyright: Игривый Лис, 2009
Свидетельство о публикации №109101700386
Свидетельство о публикации №109101700386
Рецензии