Гром

Я вижу осень-акварель,
Я слышу скрип сосновой кровли,
Дождя плывущую свирель,
Грозу рожденную Бетховеном.

И гром глухой все ближе,
И музыка - девятый вал.
И сердцу больно от клав'ишей,
Как больно пальцам от стекла.


Рецензии