Памяти
от Господних одежд разливается,
есть пристанище душ,
отлетевших незримо во сне.
Без конца колыбель
под напев материнский качается
и улыбки мягки
в этой тихой, как вечность, стране,
и листва на ветру
шелестит приглушённо и ласково,
и играют ручьи
в догонялки меж гладких камней.
Знаю, время придёт,
и, писавший пастельными красками,
буду так же гулять
в этой вышитой светом стране.
Может, встретимся там
на тропинке под сводами синими
в час, когда мотыльки
занимают на поле посты
и деревья чулки
надевают косые и длинные,
ты поймёшь по глазам,
как шептал я у гроба: «Прости».
Свидетельство о публикации №109101702055
Татьяна Красюк 17.10.2009 10:20 Заявить о нарушении