Охрипшее ЭГО

Порой  бывает всё равно:
О чём, о ком или вообще
Писать, я начал уж давно,
Но утопил талант в борще,
Почувствовав себя писателем бездарным.
Среди гигантов мысли, и мастеров пера,
И критиков под натиском ударным,
Вдруг осознал – стихи мои, мура.
На поприще литературных брэндов,
Сверкающих отточенною рифмой,
Мой слог был словно сэконд хэндом,
Стихи ж мои – законченный отстой!
Но иногда, мне хочется писать,
Писать вот так, ни для кого.
Мне хочется, чтоб Вы, смогли меня понять,
И  более от  Вас, - не нужно ничего.
Нам в жизни всем, чего-то не хватает,
Вот я привык, всегда рубить с плеча
Народ меня, увы, не понимает,
Над Словом правды, тупо хохоча.
Ну что ж, такая видно доля
Нам выпала, как град средь бела дня
Мы в обществе живём, чей разум так и жаждет,
Смешать нас с серостью, такая, вот х…ня!
И не в домёк той глупой серой массе:
Не мозг оной, увы, руководит.
В коричневой мы все, зловонной пасте
Не разумом увы, от нас разит...