Я листаю жизнь с изнанки, разрезаю мир звездою,
за окном мелькают замки, припорошенные мглою,
Вы мне скажите, завидно, вот сумели, ты ж не нажил,
скоро старость, как лавина, что осталось на продажу,
Не увидишь вновь Парижа, как мечтал на перекрёстке,
не залезешь вновь на крышу, в дальней бруклинской сторонке.
Что лежит в сухом остатке, чем согреть сумеешь душу,
пара строк на чистом бланке, что взлетели Богу в уши.
Это всё, поэт потёртый, как же с прочим, кто заплатит,
за метанья беглым чёртом, за не купленные платья.
За упрямое сиденье, вместо подвигов дуэльных,
за казарменные бденья, как расхристанный отшельник,
За слова, что спрятал втуне, капли, чтоб не расплескались,
Бог подаст, он не осудит, сбережёт он эту запись.
Бог подаст
© Copyright: Андрей Теверовский, 2009
Свидетельство о публикации №109101602975
Свидетельство о публикации №109101602975
Рецензии