Олегу Митяеву

Был просто вечер, в хмуром бессезонье,
Был просто зал, в каком-то городке.
И песня про Париж и чуткий зонтик,
Что вздрагивал у девушки в руке.
И все про неизбежность сожалений,
Неутешительных, как водится, к зиме,
С надеждой, что мы все еще изменим,
Вот только все поймем без всяких "не".
А мне казалось, это я, несмело,
Ступеньками шагаю сквозь туман,
И хорошо, что до меня нет  дела,
Французам, так спешащим по делам.
А мне казалось, это я на юге
Германии все  жду его домой.
И никогда, та осень не остудит,
Мою любовь, пока он там, со мной.
И снова мне казалось, что летаю,
Безумным Авиатором и с ним
Я с высоты в осколки разбиваясь,
Вдруг легкой становясь, как белый дым.
Он незамысловатыми стихами,
Из сердца грустью вынимал печаль.
Изверившимся поколеньям, как в начале,
Так просто к жизни веру возвращал.
И к этой невозможности, нарушить,
Единство из людей, пришедших в зал,
Слетелись даже Ангелы послушать,
Как пел Артист, и в душу целовал.
И повторялась песенка рядами,
Что мол настанет лето-подожди!
Все подпевали- словно прозревали,
О будущем хорошем впереди.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Пел музыкант и таяло сердечко,
Боль уходила далеко, где свет,
Как грустно все же, что увы, не вечно
Бывает чудесами мир согрет....
Окончился концерт и люди вышли,
Из зала, кто домой, кто по делам.
Но ангелы, ведомые Всевышним,
Назначили Его спасеньем нам...