Где пустота? Мир плотен так,
Что руку некуда просунуть.
Так говорил он накануне,
Со мной болтая просто так.
Сухой пигмент втирал он яростно
В живую плоть льняного масла.
Так он допытывался смысла,
Так он допрашивал пристрастно
Упругой сталью мастихина
Как страшным скальпелем хирурга.
Он стал обратным демиургом,
Из праха сотворившим бога.
А в жизни – просто верил в Бога.
И тихой верою своей
Он не шокировал друзей.
Из смерти он не делал культа,
И умер просто – от инсульта.
С тех пор прошло уж много лет.
Картина спит на антресоли.
Но всё хранит его секрет
И глухо просится на волю.
Памяти Валеры Красильникова
© Copyright: Игорь Бурдонов, 2009
Свидетельство о публикации №109101503167
Свидетельство о публикации №109101503167
Рецензии
Прекрасное стихотворение. Я уверен, оно Валерию понравилось. Говорю так, поскольку считаю, что информация, приобретя форму, мгновенно распространяется во всех направлениях пространства. Так что Валерий это стихотворение-реквием читал.
Аз Многогрешный 12.01.2010 14:31 • Заявить о нарушении
Аз Многогрешный 12.01.2010 14:31 • Заявить о нарушении
