Соль просыпана многоточием нашего спора
на столе, за которым мы пили с тобою вино.
Ты кричал, что не слышал еще подобного вздора,
вперив взгляд в причудливой формы пятно
от камнем упавшей терпко-сладкой рубиновой капли.
Словно с плеч. И теперь мы молчим о своем.
Изойдя на слова, мы как кровь потеряли. Ослабли.
И, хмельные, устало в одинокие ночи плывем.
Многоточие
© Copyright: Татьяна Свирид, 2009
Свидетельство о публикации №109101502886
Свидетельство о публикации №109101502886
Рецензии
