Это уже не белое...

74. Я невменяем в этот вечер, я головою бился в ночь,
Опять залил отравой печень, сомненья, страхи, боли, прочь!
Под алкогольным поцелуем, давно познал свое призванье,
В огне над строчками колдую, забыты тайны мирозданья.
Я не один, я сам с собою, веду беседу не спеша,
И вымещаю свою злобу, ломая гриф карандаша,
Я не нашел чего искал, хотя пытался, ночь свидетель,
И разрывала боль в висках, и в голове метался ветер,
Писать широкою строфой, не всем дано, но мне не надо,
Я не рукой пишу, душой, и мысль твоя мне есть награда,
Я тесной клеткой окружен, сомненья, боли, страхи, взгляды,
И мне бы было хорошо, сломать одним стихом преграды.
Но слово жжет, клеймит внутри, свободой проситься наружу,
И я, дурак, пишу стихи, забыв, что никому не нужен.
Не нужно лжи, я много слышал, смех, восхищение, восторг,
Никто не смог сказать мне правды, тогда я и подвел итог.
Я для души пишу душою, чтобы слова в огне сияли,
И расцвели цветы весною, и мысли больше не пытали.
Я разорву свои оковы, зубами вырву то, что мне,
Свои мечты пролью небрежно, сожгу свои стихи в огне,
И посмеюсь над тем, кто понял, узнал как будто мои тайны,
Я посмеюсь ему в глаза и затушу свое же пламя.