Застыв на кончике гусиного пера,
притихло слово, обратившись мирно в эхо.
Чернеют мысли у потухшего костра,
где прогорели искры радостного смеха.
Там уходила из-под ног моих земля,
а я держалась за натянутые нервы,
до самой крови душу жизни оголя,
последний шаг свой превращая в самый первый.
Под мягким пеплом притаилась молча боль.
Колючей хвоей, видно, путь мой припорошен.
Воспоминания на вкус горьки как соль,
покой мой ими, словно улей,растревожен.
Турция. 17 августа 1999 года
© Copyright: Светлана Чернявская, 2009
Свидетельство о публикации №109101407263
Свидетельство о публикации №109101407263
Рецензии