Ты не пой, моё поле, вполголоса...

                *    *    *

            Ты не пой, моё поле, вполголоса.
            Не кричи журавлями навзрыд...
            Я стрелою ячменного колоса
            из сусального лука убит.

            Тьма кругом! Только звень полумесяца...
            Только боль, эта боль завсегда.
            Степь небесная не перебесится:
            Скачет звёзд золотая орда.

            Благодарен я Вечному Лучнику;
            Он мне дал много сердца и сил.,
            и поющему зёрнами лучику,
            что к земле меня так пригвоздил.

            Метил Лучник очами, печальными
            в эту темень. В меня! И сбылось!
            Мне на грудь журавлиными стаями
            облетает ячменная ость.

            И дробится сусальное золото...
            На исходе из сердца стрелы,
            терпкой влагой янтарного солода
            я впиваю всю крепость земли.

            Ты не пой, моё поле, вполголоса.
            За плечом у меня твой колчан!
            Не падёт с головы моей волоса.
            Шрам на сердце залижет туман...

            Я стреляю из гибкого месяца!
            На востоке упала звезда.
            По небесной степи перелесицей
            с ней и вся золотая орда...