поэту

Как всё мелочно и пусто
В этом мире небольшом.
И доверчивое чувство
Вмиг разрезано мечём,
А другое умирает
И вздыхает лишь о нём
Низость всю не замечает
Свою в мире столь большом.

Радость, счастье,гнев и слёзы-
Чувства нужные так нам.
Люди, мины, соры, грёзы,
Сердца страсти куча ран.

Войны с счастьем и за счастье,
Ветошь, солнце, грозы, смрад...
Пустошь духа и ненастье
Чувствоватьвесь мир не рад.

А поэты так тоскуют
По тоске и пустоте,
Что в своих стихах воюют
С миром, грезя о мечте.

А мечта у них глубока-
Вдохновенье приютить.
Веру в истинного Бога
В стих бумажный превратить.

В этот холодно-душевный,
Серый электронный век
Вдохновенья миг продлённый
Знает каждый человек.

И поэт, что так возвышен
В нашем мире над толпой,
горделив и не унижен,
И так честен пред собой,

И так сладостно и рьяно
Доказавший нам, что он
он один у фортепьяно
В море истин погружён,

 .Что один он и пророк,
 .Божий он избранник,
 .Должен нам нести урок,
 .Что он наш изгнанник.

Сам он знать совсем не хочет,
Что в толпе таких, как он-
Каждый первый! Он хохочет.
Говорит, что это - сон.

Он не верит... Раб презренный!
Дайте в руки мне кинжал!
Тот, что с краю заостренный,
Мои веки разрезал.

Ты скажи, поэт, зачем же
Нужно так тебе мечтать?
Ты ответь мне, Ну зачем же
Захотел ты полетать?
И опять скажи, к чему же
Нужно так тебе творить?
И последний, почемуже
Должен это мне твеодить?

Я скажу тебе: не должен
Знаяю всё и так сама.
и творишь ты, предположим,
Ведь так просит всё она.

Ведь душа твоя мечтает
Вылить чувство в мерный стих.
Чувство-то она питает,
Да вот что тебе от них?

Все творенья - все мечтанья-
Пролежат в пыли сухой...
К чувствам всем твоим, желаньям
Не притронутся рукой.

Прахом все твои старанья
Оды не пробудят чувств.
И элегий причитанье
Не сойдёт ни с чьих уж уст.

Или стих твой предадут
Изученью, как и все:
Твою душу разберут
По кусочкам на листе.

.. "В школе Пушкина читают
 .. Его чувства понимают,
 .. Он парит да на словах,
 .. На прославленных стихах"

"Дома Пушкина читают
. Дети его оскорбляют
. Проклинают и в словах,
. И в критических сихах"

Ну к чему тебе презренье
Милых, чистых детских глаз?
В голове храни творенье,
Чувств твоих лиричный сказ.