Вот...

52. Похмельный синдром красит своим цветом пробуждение,
Нервы сорваны, они не зарастут и не побеспокоят, хорошо так...
Поль Мориа наигрывает мир животных, но какой то он не злой,
А может быть так оно и есть, и мы все только накручиваем?
Грешная игра не приведет к праведному финалу, но победителей не судят,
так что иди любым способом к любой цели, главное дойди.
А еще можно послушать лунное регги, оно подскажет,
Так спать хочется! А я пишу, и время десять утра доходит.
И полная нирвана, ничего совершенно не хочется, пустота в душе,
О чем мечтать? Все есть, что надо на самом деле, а остальное, так.
Сушняки разрывают мозг и носоглотку, но не страшно,
Я же знаю, что Америку все равно назад не закроют.
Блохи скачут по поверхности волчьей плоти, веселятся,
Они такие маленькие, недоступные, недостижимые.
А моя сигарета вылетает из легких с диким хрипом и кашлем,
Мои пальцы трясутся и роняют все, что им дано.
В желудке яд, в венах воздух, на шее веревка, в затылке пуля,
в сердце инфаркт, в мозгах инсульт, в печени цирроз, в почках недостаточность, в легких рак,
 и я еще лечу с какого-то этажа.
Но я жив. Просто сильно болит голова.
Я люблю. Но сильно болит голова.
Я болею. У меня болит голова.
Но я дышу. Хоть у меня и болит голова.
А ты можешь так же? Надеюсь, что можешь, а то вдруг, мало ли.
Не останавливайся, продолжай вывешивать флаги своих лживых восприятий, тебя поймут, тебе поверят, за тобой пойдут.
И ты будешь купаться в лучах всего того, что ты якобы сам достиг,
Твое слово будут слушать, в этом мире тебя станут уважать, тебя будут любить, и говорить за твоей спиной только хорошее,
ведь ты якобы богат и якобы счастлив, даже якобы царь этой жизни.
Но запомни, всегда найдется этот ужасный сопляк, который крикнет всему народу о том, что король голый.
Просто делай это.