Лина Костенко. Мастера

           Мастера умирают. оставляя нам память, как рану.
           В барельефах печали мгновенья прервался полёт.
           А подмастерья не стали ещё мастерами.
           Но ничто не стоит на месте.Работа не ждёт
.         
           И наглая бездарь своё графоманье проносит
           потом, потирая руки, берётся за всё.
           Покуда гений стоит утирая слёзы,
           суетливая бездарь отары свои пасёт.

           Очень странный пейзаж: косяками идут таланты
           Седьмое небо своё пригибает к себе суета.
           С мастерами было легче. Они, как Атланты
           На плечах держали небо. А это и есть высота.

                * * *

          Умирають майстри,залишаючи пам*ять  як рану.
          В барельєфах печалі уже Їм спинилася мить.
          А підмайстри іще не зробились майстрами.
          А робота не жде, ЇЇ треба робить.

          І приходять якісь безпардонні пронози.
          Потираючи руки, беруться за все.
          Поки гений стоЇть, витираючи сльози,
          метушлива бездарність отарі свої пасе.

          Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
          Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
          При майстрах якось легше. Вони - як Атланти
          держать небо на плЕчах. Тому і є висота.