И в куртке карманы пропахли мятой

Не хочешь? Устала? Боишься боли? Ты только вспомни тогда о том, чему тебя не учили в школе, и вряд ли научат когда потом… Как нищий художник и чокнутый гений ты краски сливаешь по два ведра, источник банален твоих вдохновений - истерика тихая, как хандра, и жадно вдыхая осенний воздух, ты сносишь защиту, меняешь пароль, чтоб после без сил ближе к ночи поздней вернуться по веткам пустым метро, и думать под грохот колес: «Не первый, но только единственный - вот беда»... Ломаешь привычки и треплешь нервы, стараясь успеть по его следам в реале, в сети... Ты же хочешь верить? Так верь, перехватывая на бегу его параллели, закрытые двери, и хватит капризничать: «Не могу»…  Твое государство не в блоке НАТО - оно только в том, что тобой любим, и в куртке карманы пропахли мятой - а вдруг посчастливится вместе с ним ментола почувствовать острую свежесть? Ну, скажем, на кончике языка? Ты спросишь случайно: «Все с той? Все те же?», а он напрямую - о мужиках, а впрочем, он тоже стремится выше - ну кто же доволен своей судьбой? Он кстати бывает порой на крыше, но жалко вот только, что не с тобой. Тебя, как безгрешную добродетель, он просто ставит на пьедестал... Наверное только Господь свидетель, того как же ты без него устала…  И тихо до первого перекрестка, отдать чтоб оставленный им пакет. Ты все ему скажешь - цинично, жестко, чтоб дальше двигаться налегке. В запале добавишь (конечно, грубо), что не игрушка и не щенок... А он тебя поцелует в губы, и почва выскользнет из-под ног, а после выдохнет: «Извини, я... » и ты усвоишь на чем акцент. Да, детка, это - шизофрения: ты о себе во втором лице...