Внутри себя не видно ничего...

16. Кто безгрешен, бросьте в меня камень. Что это я?
Ведь забросают, никто даже не задумается о себе.
Снова ночь без сна. Душу щемит. Больно мне.
Народа больше чем людей. Строки отчаяния. Нет сил.
Жить без цели? Да лучше совсем не жить. В боли.
Хочется заорать, разорвать, убить, убиться. Но пишу.
Слезы. Если бы я не разучился плакать. Неужто пора?
Дорога зовет? В никуда. Я устал ото лжи. Тяжело.
Замучило меня все. Может пора лечиться? Наверно.
Душевное расстройство, в котором виноват я сам?
И стоны из души. Помоги мне. Если. Не надо. Не стоит.
А может крыша зовет? Один шаг? Бред. Я не настолько слаб.
Я знаю, что завтра все будет по-другому. Так же плохо.
Пойти напиться? Или вмазаться? Нет. Я сказал нет. Хватит.
А может убить кого-нибудь? Но кто виноват в моих проблемах,
Кроме меня? Такого хорошего, понимающего и правильного.
Который решил, что право имеет учить всех жить, хотя сам не
Живет, сам давно уже сдох? А может написать что-то.
Нет, не это, что-нибудь изящное, красивое? Боль не уйдет.
Я же совесть твоя, потому что меня уже нет. Я уже умер.
И мне от этого так больно. Любовь спасет? Спасет.
Но где она? ГДЕ ОНА?!?!?! Где-то с кем-то. Кошмар.
Душу дьяволу продал бы за неё. А ей это не надо. А что?
Где выход? Пойду спать, хотя знаю, что не усну.
Что я всех учу, всем говорю, что они неправы. А я прав?
Самой любимой разрушил мнение обо мне. Зачем?
Просто я такой же человек, и все у меня так же. А поэзия?
А поэзия это душа моя. Которую, я перед тобой открываю.
И этим мы с тобой отличаемся. А во всем остальном мы схожи.
У меня нет цензуры, потому и порю все что хочу. Да мне самому
Стыдно. Простите меня за все.
Простите меня за то, что не смог
Сделать вас лучше, я просто сам далеко не лучший. Счастья вам.