Туман ложится белым ожерельем.
Холодные ладони неба
плескают воду тусклого рассвета
да зыбкий ветер-собутыльник
рвет свирелью
слух.
Ковчег завета
с перезябшим божеством
набит листвой.
И воздух винный
опротивел,
не живит…
Туман бежит.
клубиться, возгорается
меловым полем.
По проводам осколки разговоров,
шепот чьих-то губ
толчется перекрестками безвестными.
Я (зацелованный до боли
надеждой)
в памяти живу.
И нежно умираю, нахожу
в аду своем твой ангельский приют.
Белым ожерельем
© Copyright: Джон Ричардс, 2009
Свидетельство о публикации №109101305958
Свидетельство о публикации №109101305958
Рецензии
Очень трогательна мысль "нахожу
в аду своем твой ангельский приют"
Респект. Понравилась игра мысли.
Ринат Сафаров 15.10.2009 00:14 • Заявить о нарушении
в аду своем твой ангельский приют"
Респект. Понравилась игра мысли.
Ринат Сафаров 15.10.2009 00:14 • Заявить о нарушении