Прости мне Господи слова,
Они пусты, бездумны.
Пошла вокруг меня молва,
Что я поэт безумный.
Что за серебряник литой,
Продал я душу черту.
И что шагнул одной ногой,
При жизни в преисподнюю.
Да, я безумен, я поэт.
Прости господь мне это.
Прожил я два десятка лет,
Как тень, как в скалах эхо.
И что добился? Ничего.
Мне грош цена, не боле.
Теперь один я. Вот и все.
Стою как тополь в поле.
И вся молва, что про меня,
И про стихи мои храмые.
Разносит ветер в люд неся,
Как песни шумные мативы.
И люд смеется, пальцем тыча,
Оскалив белые клыки.
Их миллионы, сотни тысяч,
А я стою совсем один.
Прости мне Господи слова,
Я как писал, писать и буду.
И пусть разносится молва,
Стерплю я все, но не забуду…
поэт
© Copyright: Артем Иванович Ковалев, 2009
Свидетельство о публикации №109101300310
Свидетельство о публикации №109101300310
Рецензии
