Что я делаю здесь, в этом городе сна,
Что чужой мне до слез, даже запахом смога,
Что чужой мне впервые прямейшей дорогой,
Что легко так заводит меня в никуда.
Мне чужой этот взгляд, этот голос веселый.
Этот голос, что сводит с ума и бросает,
Эти пальцы и губы, и плечи, и шея
Так прозрачны… знак равенства – недосягаемы.
Так прозрачны и призрачны. Утро московское.
Завтрак, душ, перед зеркалом – кривокривляние.
Может на календариках, сто раз проставленный,
Есть тот день, когда все это станет не важным?
Я уже не хочу никуда возвращаться,
Мне бы лечь и заснуть, и проснуться зимою,
Что бы все, кто меня – как на дно – домой тянут,
Наконец- то смирились с моею любовью.
Иль настанет тот день, уже точно проставленный,
Разошедшийся по миру – растиражирован,
Когда ты не со зла, по беспечности, может,
Мне не скажешь: спокойной ночи. Целую.
03.05.2008.
Тот день...
© Copyright: Мистер Тоска, 2009
Свидетельство о публикации №109101302919
Свидетельство о публикации №109101302919
Рецензии