Romanse
Когда на склонах лет ты это понял:
Ничто не защищает от потерь
Ни бегство, не бессонница, ни море.
Ты думаешь, что время подойдёт,
И вдруг все лица станут не такими.
От жизни не даётся медотвод,
Она всё поглощает как стихия.
Ты маешься уже который год,
А в доме твоём холодно и стужа.
Но ветер постучится, позовёт,
И ты поймёшь: ещё кому-то нужен.
Ты выйдешь в эту осень вопреки
Бегущим толпам, смогу, лицам
В забвение. Но эти две руки
С губами снова будут сниться...
Ты маешься, но что сказать о ней?
В душе её нет боли и обмана,
Нет гари, сонных толп людей,
Есть только неба океаны.
А может, ты устал так тихо жить?
Но ведь она, не думай, не устала.
Она жила, чтоб только закружить
Тебя в безумстве карнавала.
Пусть ропщут, что она порой дика,
Что ведьма и для всех опасна.
В душе её – какая-то тоска
За прошлого тебя. Зачем огласка?
Прости её, ты слишком мало жил,
Чтоб осознать: "да кто она такая?",
Чтоб вновь развеять миражи
Тумана, смога, но какого рая
Ты требовал, пока она с тобой,
Пока её глаза вбирали ветер?
Ни это ль называли все судьбой –
Одной такой на целом свете?
Ты маешься уже который год,
В глазах твоих бессонница и люди.
Но осень тихой поступью придёт -
Она тебя нескоро позабудет...
13.10.09
Свидетельство о публикации №109101302702